Der Staub hing schwer in der Luft, als der Fremde die Hauptstraße entlangritt.
Die Sonne stand tief, der Saloon knarrte im Wind und irgendwo klapperte ein loses Schild, auf dem schief stand:
„Travis Doolins World“
Er zügelte sein Pferd, spuckte in den Sand und murmelte:
„Na großartig… noch so ein Ort.“
Doch kaum hatte er den ersten Schritt in die Stadt gesetzt, merkte er:
Das hier war anders.
Keine Möchtegern-Gangster, die mit goldenen Revolvern posierten.
Keine Großmäuler, die mit Geld um sich warfen.
Stattdessen Gelächter aus dem Saloon, hitzige Diskussionen über Pokerregeln, ein Sheriff, der mehr redete als schoss – und ein Typ am Brunnen, der seit drei Stunden versuchte, seinem Pferd einen Namen zu geben.
Ein alter Mann mit Hut lehnte sich zu ihm rüber und sagte grinsend:
„Junge… hier geht’s nicht darum, der Schnellste zu sein. Hier geht’s darum, wer die beste Geschichte zu erzählen hat.